Quince tejidos y un poco de fieltro

La lana se apelmaza, se tiñe y se comprime, sus fibras se enredan entre sí, se extiende en láminas prensadas. Se cose y vuelve a ser una oveja, vista desde el espacio; era parte de un rebaño, aunque ahora está sola en esa primera habitación (1).

La lana se hila y se teje en frazada, se impregna de motivos ancestrales, o arqueológicos, o turísticos. Hace un primer viaje al pasado. Envejece, viaja y termina en un anticuario en Miraflores (¡Las alfombras andinas están tan de moda en la capital!). Se une a la lana de una nueva generación de ovejas en un bordado que la impregna, segundo viaje al pasado­­, de las ilustraciones que preparó Elena Izcue en el primer Museo Larco. Ahora está en el suelo de la galería, pasando el umbral de la segunda habitación (2).

Los hilos, esta vez de fibras de algodón, se tejen en cuatro pares de medias que nunca encontraron ni sus ocho pies, ni el espacio privilegiado del escaparate. Hoy siguen confundidas vistiendo una escultura o haciendo de pantalla en una lámpara (3).

Otros hilos formaron telas, recibieron atrevidos estampados, se convirtieron en blusas o pantalones, vistieron un cuerpo que bailó, sudó, tuvo frío. Ahora se desprenden en tres manos que se deslizan sin cuerpo por las superficies de la galería (4).

Un poco más allá, las fibras empenachadas a mano en dos alfombras, descansan en la banca que está al fondo y muestran rostros conflictuados que se esconden detrás de las rayas y el patrón de los textiles (5).

Hacia el final de la sala, cuelga una malla que entrelaza algodón, poliéster y PVC, materiales que han pasado más tiempo que nadie cruzando océanos en la oscuridad de un container. De la extracción de sus materias primas, a la fábrica, al comercio, al taller de la artista, a la sala de exposición, al depósito y ahora a esta habitación (6).

Finalmente terminamos este recorrido como lo comenzamos, en una escena bucólica, con colinas verdes y lana de oveja (7).

Con el cariño de siempre,
Julia Moro
Enero, 2021